Cerebrotonia

Camarada Conrado

2012-02-26T14:11:00.000-08:00

En mí.

Placton Planetario

2012-02-23T11:19:00.001-08:00

No está.

Así que voy a jugar al Placton Planetario de bolas locas y gajos gástricos que congelan pedazos de lo que puede ser una futura vida a demoler de manera tan impepinable como pepinazos lance con crucifijos aerostáticos tan llamativos como horteras a la par que incansables en su afán de continuar yendo hacia la derecha, siempre a la derecha, cual patán con traquitas engominadas e hijos con educación eclesiástico enloquecida, siempre enloquecida, cual pija con braguitas empapadas ante niñitos con educación perdida, siempre perdida, cual partida al Placton Planetario de bolas locas y gajos gástricos que congelan.

Ay, futura vida.

¡Ay!

El Señor de los mandos a distancia

2012-02-22T06:01:00.002-08:00

Genuino.

Ecografía en rama

2012-02-06T13:04:00.000-08:00

Sépalo con pétalos de níscalos llamados a ser llamativos entre llamaradas de sésamo y pistachos coloridos, de todo tono notado a los ojos del cojo encajonado, cuajando en lo cómodo del modo, del pomo, del tomo y del lomo, del molomotomopódomo de sabores y del omodopomotomolom 600, el de los cromos sintomáticos y las bestias empachadas con revistas, sin ton ni son, sin revisitas del sonar, con el sonotone de lo que viene siendo ecografiar al sonido del sidoso malherido, que grita y piensa poco más que menos, pero poco menos que en na.

Y eso.

Sépalo.

Pero sépalo con unos pétalos de na.

Regurgítela

2012-01-01T11:19:00.000-08:00

Incipientes seres en periodo desterilidad, con los términos sin terminar, onó, como lo anodino estructural.

¿Has dicho algo ya?

Qué va, eran colateralidades, sin más, calamares en la tinta de usted, en la realidad aumentada por un taladro para el sublimen que claro que sí, claro que pretendía molestar, como los frutos húmedos del hipotético desfalco de sándwiches unisex.

Oh, jocosa locura de aceitunas con esqueleto de ajos tiernos contradiciendo contradicciones, ahí van las instrucciones: COMPRO ORO no se contrae nunca, nunca, nunca.

En cambio, la contracción del hígado aparece con la lechuga de pollo al sol de giraceite y al vino de viñeta.

¿En cambio?

¿Qué es eso tierno?

No es, son. Son Atiamíes, jamás es refrito de tumburil pero sí bocatas sin pan con nata desmontada entre papeles, pescado con huesos, rectas y puntos.

Objetos perdidos, claro.

Berenjenas rellenas de venas, faltaría.

Chorrada retorcida, bien fina, cual loncha de jamón de Nueva York, cual leche de otoño tomada con lentejas veloces a la voz de "no me apetecía contraer" aunque tengas la boca llena de patatas de bolso que digieres gracias al pequeño trago dado al zumo de manzanaranja.

De mis lecturas todo.

Los chopitos, los cubiertos destapados, el helado de frente y el imperativo canario.

Mierdahuetes, pan de Moldavia y un ingrediente nuevo inventado por Bicotulio cuando los ganchitos venecianos se le terminaron.

Todo eso de mis lecturas también.

De las tuyas serán.

Cepillo con dientes el chorizo de Burgos.

El chorizo es cepillado con dientes y las consonantes, vocalizadas.

¿El cóctel de atún? De mis oídas.

¿Las flores de la campiña? Que te jodan a ti y a tus garbanzos con ketchup, Helado de Ruiseñor.

La juerga de fuego me dice que Grabanzos es muy bonito, al nivel del licor de zarzamora, Marchito Rencor.

La pescadilla que te muerde la cola en busca de pimientos isRAElíes recorre tu patatal facial hasta llegar a la roncha de queso a la sal edulcorada, topa con sobras asadas y lo agita en la tableta de pescado.

Así es la Ensalada De.

Y así no será.

Ceniza

2011-08-31T02:32:00.000-07:00

Un montón de matojos quemados inunda tus vías respiratorias durante un par de segundos. Desayuno de humo y fuego. Contaminación voluntaria. Sucedáneos.

Intentas ser aceptado públicamente sin saber que lo estás intentando. No funcionas. Nerviosismo constante. Te despiertas de un salto y ya no puedes volver a dormir, no sabes por qué. Qué pasa.

Qué demonios te pasa. Pasan los años. Acudes al loquero para que te recete más sucedáneos de los sucedáneos.

A pesar de que pensabas que no, que jamás, has entrado en el juego. Te miras en el espejo, en las porterías por la calle, en las ventanas. A la mínima oportunidad te miras. Observas con escrutinio cada uno de tus fallos, de tus irreversibles imperfecciones.

Y saltas por la noche. Sigues yendo al loquero a por tu ración de sucedáneos. A por tu paquete de Xanax de todos los meses, a por tu paquete de tabaco y a por tus malditas cápsulas de café.

Te bajas del autobús, te subes en el metro, transbordo en Dondequieraquestés. Vas, vienes, vuelves. Te alimentas a base de humos y agua adulterada. Sucia.

Cada vez menos carne en el cuerpo, cada vez menos músculo y más hueso.

De repente te miras y ves tu brazo diminuto encendiendo otro cigarro. Estás contento. Tu muñeca no abarca lo que aprieta la de un orondo y seboso individuo de esos a los que jamás te debes de parecer.

Gastas. Necesitas más ropa, más complementos, más y más ropa. La necesitas para trabajar, para vivir, para seguir necesitando tus sucedáneos. Tu café diario y tu esclavitud eterna.

Felicidades, has triunfado.

Cásate. Vete del nido. Vuela y alquila, si eres listo. Si no lo eres pagarás una hipoteca a cincuenta años. Pero no lo harás. Alquilarás y comprarás muebles que sean aptos para hipotéticas visitas dignas de mención. Tu jefa. La jefa de tu pareja. Tus padres. O quien sea. Ahora sí que desayunas ceniza, y cada vez más. Estarías en los huesos de no ser por las comidas familiares y de empresa, que no son obligatorias. Pero si se te pasa por la cabeza no asistir habrás firmado la sentencia de muerte. Comidas, cañas, copas, cenas: humo y más humo.

Estás enganchado a la vida, donde no educaron a nadie para saber hacer nada. El único conocimiento del comprar. Consumir. Necesitar. Gastar. Producir para gastar una y otra vez en las mismas cosas. Usar y tirar hasta morirse. Enganchado por el cuello como un lechón en la carnicería del supermercado que hay enfrente de casa.

La batalla de Bicotulio

2011-05-21T00:10:00.000-07:00

Cocinado por Brotestertor y apadrinado por Mí.

Un banco en Biar

2011-03-27T14:50:00.000-07:00

Hay un banco enfrente del castillo de Biar al que van a parar los espíritus de todos los fotógrafos muertos. No tiene nada que ver con la religión. Con ninguna religión. No hay razón oculta. Nada místico. Nada más allá de la sensación destar incomodando que aparece al sentarse en ese banco. Mirar alrededor y darse cuenta de que ningún habitante del pueblo está molesto es cuestión de segundos. Sólo se nota esa incomodidad por tener la sensación de incomodar a esos espíritus amontonados en el banco. Hacinados, formando una estructura no uniforme, compacta pero inestable, como un torreón invisible buscando una foto imposible, ya que ninguno tiene cámara.

El mundo de Jolgoria

2011-02-09T12:03:00.000-08:00

Inquiriendo ante palmerales

2011-02-05T08:33:00.000-08:00

Llora con las manos.
Saltan lágrimas de sus uñas, que pasan al estómago, por donde aparece el externo dolor de la fluidez peluda, la única con un filtro de relieve suficiente como para que su parte más útil se desaperciba.
Pero lleva calzado a la moda. Y todo lo demás no importa.

La llamada del deber

2011-01-08T11:23:00.000-08:00

Newtons/culombio 10.- Una gota de aceite ionizada, de 0,04 g, se mantiene inmóvil en un punto de la superficie terrestre donde hay un campo eléctrico de 10⁴Newtons/culombio dirigido verticalmente hacia abajo. Calcula el valor de la carga. Justifica tu respuesta. Vuelve a justificarla.

Del latín lentiscus

2010-11-12T11:57:00.000-08:00

Magnitudes

2010-11-06T09:37:00.000-07:00

Profundidad forzosa

2010-11-05T13:00:00.000-07:00

Sus doce mil euros anuales en el Gaston College sólo pagaban el inglés que, en la práctica, únicamente serviría para puntuales ocasiones escritas. El resto se lo cobraba en cocaína o, en su defecto, Augmentine en polvo que esnifar por sus artificialmente restauradas narices. En su lucha encarnizada por entrar a la universidad católica en la que le denegaron el acceso por un test que determinaba su incompetitividad galopante; por no denominarlo vulgarmente como subnormalidad profunda.

El trauma del perro

2010-10-23T13:17:00.000-07:00

Rerreconquista

2010-10-23T08:25:00.000-07:00

Evolucione los trazos

2010-09-22T08:01:00.000-07:00

Dibujé la tontería:

Y la SeñoritAli acicaló la escena:

Mencanta el asunto.

El hombre oruga

2010-09-15T04:53:00.000-07:00

El decrépito hombre oruga agoniza ante su atento nieto que escucha la historia de cómo su abuelo siempre fue larva porque no quiso pasar por la etapa de capullo.

Por eso mismo, el moribundo vejestorio, palmará habiendo sido un arrastrado de pensamiento durante toda su restregada vida.

La imagen es de O-bake Yashiki no Nazo, un manga de Junji Ito (al menos eso me dice el interné ése del demonio).

Amplia Vegetación

2010-09-02T15:08:00.000-07:00

De tan infartado que parecía estar, no dejaba florecer siquiera, a las plantas floreadas de su jardín. Agobiaba constantemente a la vegetación provocándole estar en tal situación de angustia y preocupación por su salud que murieron ellas muchísimo antes.

Nosequé, pero galopante

2010-09-01T04:28:00.000-07:00

Cabrón galopante de graciosísimas patas traseras, rabo a entrecomillar y jinete con el bombín del tamaño oportuno a miniaturizar en la grata escena de interminable apreciación visual, visceral y, por último (y sí de importancia menor), viscosa por afinidad melodiosa al odio producido en el intento de comprender lo que se le ha leído al oído a un loco malherido.

El gif no sé a quién le pertenece.
Siéntolo.
Esnif desos.

Afirmando la sensación

2010-08-16T14:31:00.000-07:00

- Tú, me representas.

Le dije al objeto cuando dejó de mirarme.

Regina, Hans y lapocalás

2010-08-16T09:14:00.000-07:00

Regina no conseguía ser considerada, por Hans, como el objeto sexual que tanto le apetecía ser. Pero, a cambio, fue flagelada con punzantes astillas de clonados criminales sexuales envueltos en el infanticidio de oleosidad pueril, siempre tan abundante de venas oscilantes, con grumos dispuestos a ser usados en todo desayuno.

Joder con Regina.

Joder.

Jo.

Y equisdé.

Imagen de Léopold Rabus.

La furia de Nuria

2010-08-15T03:54:00.000-07:00

Cómodos daños acarrea la lujuria,
su escasa precisión destroza toda injuria,
vicio excesivo transportando gran penuria,
saliendo de la piel de nuestra pequeña Nuria.

Oh, mamá, cómo es posible,
que la muchacha de mirada imperceptible,
cada día sea más accesible,
al carnal encanto de lo inconfundible.

Conocida impresión sexual,
siempre tan usual,
que de modo individual,
culmina de manera manual.

Nuestra pequeña Nuria,
acompaña a su penuria,
convenciendo a la lujuria,
para despojarse de tanta furia.

Se miente al llamarse horrible,
la pobre masturbadora impasible,
sabiéndose capaz de hacer lo indecible,
para dejar a su pepo por completo inservible.

Sus amigas se deprimen,
dejando claro que su himen,
no es más que un espécimen,
la futura víctima de un ansiado crimen.

Así que la dejan en paz,
y, sin quitarse su disfraz,
van directas al eficaz,
ensañamiento de lo voraz.

Mirando toda vestimenta,
ojalá Nuria se dé cuenta,
y recuerde la física reventa,
de su chantajista herramienta.

Pues sólo quiere jugar,
y lo hará por enjugar,
la cara que se le ha de arrugar,
antes de que su vida, del mundo, se pueda fugar.

En el alfombraje vivo

2010-08-10T10:08:00.000-07:00

Consecuencias de no limpiar la jodida alfombra que ahora está poseyéndote lentamente, muy lentamente, violando tu higiene con sus enloquecidos filamentos de agradable gesto y de dactilar apariencia.

Y, ya questás, cultiva hongos entre su entretenido hacinamiento.

Que sí, joder.

Que te sentará muy pero que muy bien.

La imagen es de Mateusz Kolek.

Gullivereando

2010-08-08T07:27:00.000-07:00

El irradiador

2010-08-07T03:48:00.001-07:00

Al fondo de aquel habitáculo residía un radiador, que no hacía sino que comportarse como tal.

Y entretanto, observar lo que, en ocasiones, ocurría a su alrededor.

De vez en cuando pensaba en Obama, en la situación económica de Europa, y en la globalización; mientras el agua hirviendo recorría sus tuberías para calentar la habitación con ello.

De pronto, papeles volaban por doquier como hojas de tela. Mientras las mujeres comían fresas crudas, mas los hombres no empezaron aún con el pescado congelado, tronaba.

El cielo rugía como si no fuese a haber un mañana.

Y temblaba el radiador.

Y las mujeres ya se apresuraban a adornar sus blanquecinos cuellos con lo que fuere que encontrasen a su alrededor, en el vestíbulo. Sin el desasosiego de los días de sol, para visitar a los poetas malditos. A los poetas del malditismo, que recitaban sus funestas farándulas en forma de profecía al ritmo del Apocalipsis.

Rompían, las ancianas, los huesos de cerdo que de la cena sobraron para la comida de la semana siguiente. Si era que había siguiente.

Mascaban los hombres, entonces el sexy pescado, sin cuestionarse el asunto en ningún momento.

Llovía.

Y el radiador ya era un irradiador.

Lecturas I

2010-08-07T02:32:00.000-07:00

Golpe de Estado

2010-07-28T01:04:00.000-07:00

"Mi culo dio un golpe de Estado,

y me cagué en todo.

¡Mierda!"

Festival a gasear

2010-07-27T20:01:00.000-07:00

El niño sólo quería tomarse una Coca-Cola, aunque dudo que lo recuerde. Pero no le quedaba dinero. Se lo gastó en chucherías, cuando lo que realmente le apetecía era una Coca-Cola. Allí estaba, en ese banco de ese parque de ese lugar. Sin esa Coca-Cola. Sentado, esperando, acompañado por una papelera repleta de su mismo vacío. Abrió su mochila para descubrir, otra vez, el mismo irónico relleno. Trocitos de una tira de papel, de cuando arrancó una hoja de una antigua libreta, fue lo único que encontró. Así que le dio la vuelta a su mochila abierta y dejó caer esos pedacitos ante sus pies, como si fuese el confeti de su propia fiesta.

Absurda fiesta sin Coca-Cola.

Cual diminuto ser

2010-07-24T15:29:00.000-07:00

Perturbador como un enano desnudo corriendo entre los pies de unos obispos reunidos en la catedral.

Con un gorrito verde.

Verde y rojo.

A franjas.

Y con un pilotito amarillo en la punta del cipote.

Parpadeando.

Y pitando.

Pipipí, hace.

Y los obispos salen en su busca.

El enanito es un pervertido, quiere chiscárselos a todos, violándolos con violencia con su pollón.

Y los obispos salen detrás dél.

El enanico tira millas, pensando que lo quieren matar.

¡Pero qué va!

¡Que los obispos también se lo quieren follar!

Qué cosas, eh.

Cuánto malentendido.

Si es que... lo que no suceda en la catedral, no va a suceder jamás.

¿Cuántos embarazos habrán comenzado en una?

¿Cuántos en un confesionario?

¿Cuántos en un altar?

Oh, dios mío, tomando la eucaristía a la vez.

Con la hostia en el pepo de la mujer.

Y con el cura de turno sacando la pieza con los dedos.

Pidiendo perdón a su dios.

Llorando de alegría.

Porque siempre le funciona el truco de la eucaristía.

Por ejemplo

2010-07-17T21:12:00.000-07:00

He ahí un payaso real, de profesión activa, de oficio más genético que vocacional, quentre paseo y paseo, en su tiempo libre pero carente de verdadera libertad, se hace pasar por corredor de bolsa, inversor o como se le llame a ese modo despecular con dinero ajeno y virtual, hasta desequilibrar los valores de las cosas, consiguiendo, por ejemplo, mantener la idea de que un puto metal que brilla ha de ser más apreciado que la más repugnante de las granjas. Pero, ya digo, sólo se hace pasar por uno dellos, por diversión.

Enfundando su cráneo en ese ridículo sombrero, se infiltra únicamente con afán aclaratorio: el auténtico circo, les dice a sus falsos colegas, no sabe más que domesticar a un tipo de avaricioso animal.

Y se marcha, siempre, como cada vez, con la sensación de haber obtenido un placer que difícilmente conocería de no ser el maldito bastardo que acostumbra a soportar las patadas en el culo que los aterrados niños le propinan cuando trabaja en la carpa que tanto le gusta abandonar para fantasear, entre paseo y paseo, bajo un sol así de capaz de dejar a su imaginación tan derretida como para humillar a su espanto y escoltar a su asombro para que todo esto deje de ser un simplestorbo.

Retorno a situar

2010-07-07T04:19:00.000-07:00

Hay una petición, no creyente e inconsistente, rezándole al ambiente, que pretende hacer parar, a las mentes no siempre presentes, de tener la sensación, omnipotente, completa con su fascismo moral, repleta de porvenir al volver, cansada de repetir que la conducta ha de recluirse en su propia infancia, conociendo a la adolescencia que sería la locura que le permitiría madurar y envejecer para, de nuevo, ser quien fue.

Colada colectiva

2010-07-05T01:08:00.000-07:00

- ¿Cómo murió?

- Se tiró por la ventana.

- ¿Suicidio?

- Qué va, tendiendo la ropa.

Piromanía empapada

2010-06-29T05:15:00.000-07:00

El vicio mantuvo despejado de sus labores al despertador. Innecesario fue siquiera accionarlo.

Sí señor, tencuentras aislado bajo un cúmulo gaseoso de formas chamuscadas, pretendiendo creerte capaz de olvidar su tan generoso (y no menos esencial) olor. Sufrid, fosas activas de nasos prominentes. Sentid las heces de la madera disfrazada. Pedid ese líquido sobre vuestros erizados torsos. Agua, decís, aunque no sea más quel mal enriñonado orín de una puta hoguera de eutanasias por surgir. Muerte por combustión espontánea, está claro.

Clarísimo.

Vale, pues translúcido. Pero estar, está.

Venga, copón, reafirma. Tersa esta auténtica llamada de perdida voz. Reclama latención, coño, infante de cinco añicos troceados en el rompecabezas de tu edad. Invoca a lafonía. Adhiérete con el tono de tu cobrizo bronceado (quel cabreo del sol te ha otorgado) a la cadena que a sí misma se concatena.

Bucles sí, gracias, pero cuadrados. O -en todo cualquier caso- esquinados, sin posibilidad, ni motivo, para ser pulidos y decorados por cogerles cariño a esos traumas conceptuales encajados en el escondrijo de un encanijado odio resecamentencajonado.

Uf, pero cómo escuece si crecen las veces que reces para continuar con la increíble y falaz suerte de cada maniático martes sin trece.

It

2010-06-15T14:26:00.000-07:00

Me usaré y no me dejaré en paz hasta que el zarandeo que yo misma me proporciono se convierta en excusa de loable compañía durante el tiempo que tarden mis ganas en agotarse. Resultará tan divertido como hacer recuento de moscas dentro de la sopa que nos sirvieron en el Caribe Bar, donde de postre robamos unos churros helados que se dejaron derretir por el tiempo que gastamos en enterarnos de qué demonios estaba sucediendo.

Eminente engaño

2010-06-07T10:44:00.000-07:00

Oiga, Señor Lector, estoy confundida. Estoy confundida de más cuando veo al gigantesco individuo entrar por la ventana. Su inminente visita me incomoda, sin embargo, no le recrimino. Al fin y al cabo, antaño compartimos aposentos.

Todavía yacen allí algunos de sus más valiosos enseres, los que ha jurado y perjurado no llevarse jamás sólo para entrar de vez en cuando. Por la ventana. Por sorpresa. Apartando bruscamente las macetas de agonizante contenido a su paso.

Sé, a ciencia cierta, que realiza sus visitas para contemplar la evolución de sólo una de sus pertenencias: yo.

Sabe que lo sé y y por eso nunca se despojará de tamañas gafas de sol, así como tampoco se soltará la abundante y larga melena blanca. Para que no se aprecie que el paso del tiempo le acentuó la melancolía de los ojos y le alargó los cabellos. El tiempo que ha pasado fuera de su hogar. El tiempo que no ha pasado.

Al igual que a mí, cuando me proporciona su agridulce incomodidad, lo último que se me ocurre es que se dé cuenta de las palabras que recientemente he aprendido, o de la nueva longitud de mi pelo, de la misma manera que acostumbro a vestir con las mismas ropas cuando sé que se aproxima.

Para que, por lo menos, mientras el resto del mundo gira fuera, en los que eran sus aposentos pueda encontrar que todo sigue igual. Es el disparate de proporcionar comodidad al que, con su estancia incomoda. Y que si así no fuese, invertiríase el proceso ocasionando catastróficos y desagradables resultados que no tendrían razón de ser.

Repetidísima sensación

2010-06-07T00:15:00.000-07:00

Despierto sin haber descansado del todo y sin estar tan agotado como para continuar sobando.

Maldita sea.

¿Qué hago?

Nidea.

Tiraré millas, aunque sean mentales.

Eso sí, dejo este absurdo gif que refleja al pelo lo que he dicho con el culo.

Vibra, sublimen mío.

Vibra.

¿Para qué lexhorto si ya lo hace?

Diosanto, me siento madre de mí mismo.

¿Tremendo?

Pues claro.

Tremendo hostión el dado por mi biológico despertador.

Tremenda esta repetidísima sensación.

Y tremebunda la sencillez del reclamo quel sol hace con los luminosos vómitos que, claramente, van a hacerme salir desta desordenada habitación.

2010-06-05T08:48:00.000-07:00

No es sólo que hable solo,

es que el cabrón no se calla.

Qué bien se cae

el tremendo hijo de puta.

A primerísima hora

2010-06-03T04:04:00.000-07:00

Ha de tener principio inusual, final dramático y extenso hábitat. Será establecido del modo más premeditado posible dentro de la fugazmente repetitiva aleatoriedad. Cuanto allí suceda, se regirá por las leyes del cansancio; intermitencias con desvelos y parpadeos sin legañas liderarán la iluminación del gran foco que ciega a la justicia cuando cree conveniente escaquearse de su principal función: ha de ser faro y guía; advertidor y consejero; hoguera y pozo.

Mientras tanto, a falta de mejorías por acontecer, la pata de elefante dejará caer su pesadez en el dorso del enorme y dentado cepillo que reposa en el cráneo del aclamado mito.

Irritación branquial

2010-05-31T06:11:00.001-07:00

Seres flotantes, nacidos para transportar su vida mientras bucean, a efectos prácticamenterrados, a ras del suelo bajo el que serán enterrados con larcaica sensación obtenida por sus familiares y similares con el rito de rigor.

Aterrados van, sonrientes si el dinero les acompaña en su más que aclarada levitación. Hormigas de interna estructura ósea creyéndose capaces de perpetuar su especie sólo jodiendo, sin fornicar jamás, a base de fecundación sin grito alguno, viéndose en la obligación de crear esperma, de gelatinosa presencia, paramalgamarlo bruscamente con óvulos parecidos en su esencia al pegajoso y primer desayuno de silicona y plastilina que cualquiera desos espermatozoides violará, de cabeza, para hacer brotar esa vidansiosa de repetir visita por aquí.

Muy amables y continúen circulando como si no evertieran la cronología del batracio.

Cuídese de matemáticos

2010-05-30T03:59:00.000-07:00

El buen cristiano deberá guardarse de los matemáticos y de todos aquellos que practican la predicción sacrílega, particularmente cuando proclaman la verdad. Porque existe el peligro de que esta gente, aliada con el diablo, pueda cegar las almas de los hombres y atraparlos en las redes del infierno.

De genesi ad litteram 2, XVII, 37.

Peluca en vinagre

2010-05-23T13:51:00.000-07:00

Me rindo a los litilantes. Merecen tributo los fúnebres queempompan la ceremonia.

Relativa prudencia es la que albergaba a los invitados.

Uno de ellos, en concreto, se dedicaba a correr hasta estamparse sin parar, hasta perder una y otra vez la presencia de ánimo, contra uno de los soportales de semejante casa de fiestas.

Casa de fiestas.

Casa de citas. ¿Por qué no?

Podía presenciarse perfectamente la sobrecarga ambiental, dejando en cada individuo los respectivos efectos, siempre diferentes conforme se va avanzando de condición en cada uno de los allí presentes.

Así mismo, sentábanse por riguroso orden de llegada hasta que no cupo uno más para cenar. Comían cada uno lo que el invitado de enfrente había cocinado para la ocasión. Así era una de las escasas, pero no por ello menos extravagantes, normas del lugar.

La música sonaba enfurecida y estridente hasta exagerar.

Cuando hubo transcurrido un mínimo, la embriaguez se generalizó tornándose en colectiva debido a las bebidas que allí habían y al fortísimo hedor a esmalte de uñas que en la casa de fiestas reinaba. Olor a esmalte debido a que a todas las pelucas de los allí presentes

habían sido recientemente rociadas, cada una de un color específico que, en aquel estado, les ayudaría a distinguirse los unos a los otros, o bien daría pie a jugar.

Lo que provocó, no fue ni una cosa ni la otra, sino la pronunciación colectiva de semejante afirmación: "Los niños se hallan comiendo queso florecido".

Interpretaciones de la chorradica

2010-05-21T06:41:00.000-07:00

Lunes	Martes	Miércoles X	Jueves	Viernes	Sábado	Domingo

La primera es mi interpretación, la segunda la del Señor Brotestertor.

Control demolido

2010-05-18T13:41:00.001-07:00

Surgió un paraíso dentro de otro metido en otro paraíso dentro de otro metido en otro paraíso dentro de otro metido en otro paraíso dentro de otro metido... ¡dios, qué salido!

Y así, faltaría más, se reinventó lo multiorgásmico fatal.

Festín de corcho

2010-05-16T01:38:00.001-07:00

Estábamos ingiriendo, usté y yo, bolas redondas de corcho gigantes. En un parque. Junto a un edificio en el que se estaba produciendo el ensayo de una fiesta "rave". Con dos canis alrededor cantando semejantes canciones.

De pronto, voy yo y no se me ocurre otra cosa que atragantarme con una de aquellas bolas. Toso.

Toso una y otra vez hasta que la falta de respiración me puede y caigo al césped.

Usté exclama.

Perfectamente inconsciente, yo escucho lo que usté brama por las fauces. No sólo estaba preocupado, sino que no sabía qué hacer viéndome allí sin consciencia alguna.

Al poco tiempo, recupero a consciencia y procedo a gritar. A chillar, más bien, unos sonidos muy agudos y desagradables que, por desgracia para usted, cayeron cercanos a su tímpano, provocándole un imperioso salto. Tremendo susto se llevó.

Mientras chillaba, me levanté apresuradamente poseída por a saber qué y corrí y corrí hasta la extenuación en círculos. Con los ojicos cerrados y rodeándole a usté, sin sentido ninguno. Hasta poder abrirlos y regurgitar semejante bola de corcho blanco que sobró del belén.

Usté se alegró, yo me alivié, los canis se fueron y la música cesó.

Desnorte visceral

2010-05-10T13:25:00.000-07:00

Al darse cuenta del percal, su reacción más natural fue la de escandalizarse.

A pesar de ello, reprimiose hasta enloquecer.

Qué desequilibrio fue lo que se le provocó al afirmársele que el Universo está en manos de un lunático.

No pudo soportarlo.

No pudo.

Porque no se puede.

"No es posible, de hecho"

Se repetía una y otra vez en su cojera mental. En su luxación psíquica.

Qué decepción.

Depresión craneal era lo que aguardaba en su inexistente existencia, evidentemente antónima. Pseudoanónima. Y absurda, por descontado.

"Escandalio, eres mi aborto vivo

y hago lo que quiero contigo"

Escuchaba de vez en cuando, incapaz de descifrar propietario y procedencia de la voz. Que no era voz, sino un atisbo de liderazgo zafio de su propia sumisión visceral del asunto. Claro.

Evidente.

Conciso.

Prieto.

Conjunto de conceptos litilantes. Esto era.

Esto era lo que le provocaba el desconcierto: la falta de comprensión de lo que su incipiente inexistencia aportaba.

Y no se iba.

No se iba la mosca que le rondaba la pseudo oreja.

"Sublévese" se autordenaba.

Pero ¿contra el lunático que maneja?

Y qué más da, si no es un ente relevante.

Si cada uno de los seres relativamente existentes que creen habitar son personajes creados por otros seres de la misma naturaleza que los primeros.

Seres inexistentes que crean a su vez seres, inexistentes también, por supuesto.

Y así verse todos sumidos en un ridiculísimo bucle infinito del síndrome del Show de Truman eterno para cada personaje evocado.

Claro que es una locura. Y una verdad como un templo. ¿Acaso tiene algo sentido?

Claro que no, desnortado ser.

Lo mejor que podía hacer era vendarse el cráneo bien fuerte, para delirar en sentido contrario.

Promesa que no se cumplió a sí mismo. Y siguió en ese lado del desquicie, afirmándose que era creación de otro, y él, a su vez, deidad improvisada también.

Pezuñas de árbol

2010-05-08T00:03:00.000-07:00

Rózame el píloro, empieza la fiesta, por favor.

Que comience el espectáculo.

Friccióname con saña el borde del sublimen.

Ódiame, que sabes que lo estoy deseando.

Explícame cómo dilatar el momento del éxtasis y te venero de por vida.

Vamos, sacúdeme el cerebro y hazlo vibrar, que sé que puedes. Tienes el don en las pezuñas, maldita sea.

Inyéctame delirio alucinógeno en vena. Dale ritmo. Haz danzar a mis desperdigadas neuronas.

Desángrame letras. Te doy permiso para regocijar en mi rabioso disfrute.

Salte, salta del tiesto. Estampa la maceta en mis ideales. Muérdeme las branquias sin cariño.

Oblígame a escupir conceptos contundentes.

Conviértete, por sorpresa o por error, en cefalópodo. Te lo imploro.

Retuerce mis articuladas extremidades hasta obtener el resultado.

Y ahora puedes colgarte de mis finas pero retorcidas raíces y columpiarte cuanto quieras, pero por favor te pido, que no te sueltes todavía.

Descalzos pies corren

2010-05-05T07:59:00.000-07:00

En la universidad, use a lo largo del año si no todos sí cuantos más asientos diferentes mejor. Bien puede o escoger aleatoriamente lugar, y llevar el recuento de los ya utilizados para no dar a la repetición no formativa, já, ocasión a presentarse, o bien puede cambiar cada día hacia el pupitre más cercano a la derecha del pupitre del díanterior, comenzando desde el de la izquierdísima, claro.

Viceversa incluida, chorrada vista en el manto prefontal, porque quedaba bonico nada más, esfuerzo amañado, cosas varias y no sé qué más, llega un tipo y te dice, tuteando torcidamente, que cuando entres en su hogar le pintes, con el color que prefieras de los posibles, un cerdo con cara, siendo mejor recibida una humana, en primer orden, y la de cualquier otro animal, excluyendo al jabalí por lafinidad que le une al modelo de cuerpo salvajemente imaginado sin seriedad alguna, en segundorden.

Curioso que habiendo terminado en orden, aunque secundario, haya reinado ese terrible gobernador del absoluto e irascible caos desparentesizado. Diosanto, y ahora qué impacientes demonios no se habrán sentido acorralados. ¿Cuál es el lateral colgante del poco aguante de unaburrida mano eclipsada, claro, por un guante mal cosido? Oh, OO, oH, jo. Tanta energía dese rojo fluido machacal sudor dactilar, perdiendo la batalla dentro del deshilachado guante de lana. Van perdiendo su propia estética, se consumen, apareciendo ahora la imagen de los nadahorradores mitones de las manos de tantos mitos como timos haya en cualquier mitin de cabrones manejando toneladas de toneles de timoneles mentalmente pseudo militarizados.

Atisbo monumental

2010-05-02T12:10:00.000-07:00

Toc, toc, toc y mil veces toc.
¡Quién es!
¿Qué haces despierta a estas horas?
Acaba de desvelarme tu molestísimo tintineo.
Pues cierra ojos y sigue a lo tuyo.
¿Ahora? ¿Después del asco que acabas de darme? Jamás.
Pues fastídiate a muerte.
Es que además de irrumpir, has tenido que hacerlo aleteando y bocabajo, ¿por qué?
Por el simple hecho de molestar al principio, y luego ya se me han enredado las alas.
¿Alas postizas o subnormalidad galopante?
No insultes que pico.
Qué rabia te tengo.
¿A que sí?
¿Pero no te estoy diciendo que sí?
No me toques las antenas, que aún podía haberme metido en la camiseta que no llevabas puesta y haber correteado.
Como corretees alegremente por mi ropa te ganas un zapatillazo.
Ajá, ajá.
Por no discutir más, voy a acostarme otra vez.
Eso, eso. Hazme caso.
Me acuesto pero en otro sitio en el que no estés para incordiar.
¿Que qué? ¿Te vas?
Pero por descontado, oye. Evidente que me voy. Es más, me obligas a jugar.
Uy Uy Jugar.
Sí señora. Al juego ese de las sillas pero con camas. De momento, tiro al sofá a ver si cae la breva y me dejas en paz.
No, mujer, quédate aquí, deja que continúe la función.
Ni de broma. No hay quien duerma con tu aleteo inoportuno. Sudo, incluso, del asco que te tengo. Déjame.
Pero sométete.
Que se someta Rita la Cantaora, que yo me voy al sofá, y una vez allí, ya me haré hueco.
¿Y yo qué?
Tú puedes elegir entre batir tus inmundas alas y salir por la ventana por la que entraste, o bien, morir cual judío en la Segunda Guerra Mundial: gaseada, sí. Es más, voy a por el espray ahora mismo.
¡No!
Vale, pero porque me da una pereza tremenda el asunto ese de matarte, de acabar con tu vida.
¿Jugamos a lo de las sillas entonces?
Claro, pero tú te quedas aquí y yo me voy.
¿Sonará música?
El crujir de tu descontrolado cuerpo contra el suelo es lo que va a sonar como no haya silencio de una vez.
Con la tontería llevamos una hora aquí, cumplo mi cometido, el de interrumpir.
No se hable más, yo me esfumo.
Pues yo me pliego.
Ya te he visto. Voy a vomitar, de hecho.
Escóndete ya. Piérdete. Que esto está siendo excesivo. Está saliéndose de madre.
A que me salgo del circuito este y correteo por los aposentos a mis anchas.
A que no.
Mira como sí.
Te mato.

Tragando genes

2010-04-30T10:27:00.000-07:00

Intentando recordar alguna locura anterior, se le antoja alegremente la idea de concebir como cotidiano el asunto, en sí, de vivir alimentándose de lo que le forma.

"Hoy, como quien no quiere la cosa, paso el día tragando genes. Sí, genes. Me adicciono. Dadme. Dadme más ADN. Quiero caer en la cuenta, por error, de que estoy engullendo información viva e indispensable. Exijo identidad. Quiero instrucciones en vena. ¿Qué mejor que un método de aprendizaje alimenticio? Dadme genes que tragar. Sabrosas cadenas de proteínas encajadas perfectamente, nariz, para formar nuevos individuos. Permítanmelo, tengan piedad, necesito nutrirme de ellos. Genética, ven a mí..."

Y tranquilamente se convierte, debido a la ingesta descontrolada de semejantes sustancias, en un ser cambiante completamente.

Adicto a droga legal.

Que no reconoce en sí mismo el asunto, debido al cambio irremediable y periódico de aspecto físico y psíquico. ¿Bipolar? ¿Multipolar? Qué va. No tergiverse. Hablo de seres distintos metidicos en uno mismo.

Un ser baúl.

Seres que conviven sin convivir, que jamás podrán encontrarse.

¿Perdidos?

Cuídese de congéneres suyos, adictos a tragar genes y a desorientar.

¿Está seguro de que conoce a una multitud y no a un, vergonzosamente reducido, número de seres cambiantes?

Desquíciese por un momento con dicha locura. Difámese la razón con la imagen. Propóngase el supuesto de realidad alternativa. ¿Alternativa?

Oficina de objetos perdidos

2010-04-28T10:51:00.000-07:00

A la oficina de objetos perdidos, atienda, es donde hay que ir a por tiempo.

Ese que falta siempre y, para colmo, es encantador perder. Se extravía alegremente.

Corra. Corra a por su tiempo a dicha oficina, que se lo quitan de las manos.

Se lo quitan de las manos.

Claro, ¿el tiempo no era oro?

Me aterro. Me espanto de semejante interrogativo.

"Deje de idealizarse los pensamientos"

¿Por qué no? Los cojo con los dedicos y los rulo, enrollo jocosamente. Enrosco como si de mechones de pelo robado se tratase.

Tratara.

Tarara.

Tralará.

My ding ding dong.

Ding dong.

Pase.

Gracias.

Buenos días, ¿qué desea?

Que su afirmante saludo sea irrefutable.

Tengo tiempo, que está usted en la oficina de objetos perdidos.

Subjetivo temor

2010-04-27T08:41:00.000-07:00

Tengo miedo, pavor tal vez, a todo. A todo cuanto pueda suceder. A cuantocurra. A todo trabajo. Y yo no trabajo, simplemente me levanto temprano, pongo cosas en el sitio que deben ir según un buen puñado de capullos y me acuesto. Cambio las etiquetas de sitio, desquicio al siguiente que venga a mi pasillo. Y me tumbo. Me tumbo mientras curro. Curro tumbado, pero no literalmente. Sufro lo máximo quel temor me permite. Entonces es cuando me divierto y me siento sumiso. Hasta que no llego a tal situación, prosigo. Me detengo siempre en los mismos lugares. Sí, esos lugares. Los conoces. Son conceptos que no tendrías si no fueran, estuvieran o hubieran deseado ser escritos. Son cambios temporales. Son pañales que dejan que cagues palabras hasta encontrar cómo demonios cagarten todo. Es la mugre. Es lo hembra o la macho. Es la pretensión destar completamente loco y saber que la locura se repite y que si no te repites en exceso parecerás lógico. Lógicamente, no lo eres.

Te dices, recostado, que tienes miedo a todo y recuerdas que sigues sin ganarte la vida que sabes que perderás. Te ríes sin delirar, disfrutas con un simple holaquétal, tiras millas mentales y haces como que finges que no se te va.

Rabia sostenida

2010-04-25T07:14:00.000-07:00

Que se vaya.

Que se esfume, ser. Qué molesto es. Tanto como un quiste en el ojo.

Que se evapore con su periódico de contactos japonés de Chinatown.

Que preste a otro su inamovible declaración de que las paredes duermen.

Hasta me permito la desfachatez de tutearle.

No me obligues a escucharte escretar. Ten piedad, bastardo. Mátame antes de torturarme provocándome la risa floja. Odio escuchar el fluido, profesional de la molestia. Arráncame la piel a tiras antes de tener que sufrirlo una vez más. Me niego a permitir que vibren mis tímpanos con el sonido de tu fastidioso orín vertiéndose sobre el agua fresca del retrete, vamos hombre.

Y ¿sabes qué? Por tu culpa me desvelo.

Eso, tú ahora duérmete, cabrón.

Pelo

2010-04-22T09:00:00.000-07:00

Aún conservo pelo de mi perro. Sí señor, de mi difunto perro.

Por puro coleccionismo, qué gozo.

Puedo tocarlo como si estuviera aquí conmigo, en mi ambiente cargado de locura. Tal y como lo conocía, se hubiera sentido en casa.

Tendría que haberle cogido más, sí. Claro. Lo pensé cuando estaba en proceso de morir y ahora me arrepiento de no haberlo hecho. Pelo.

Sin embargo, me conformo con el que poseo.

Qué frivolidad, qué gusto.

Pelo que nació y creció en un organismo vivo y que ahora no lo está, pero paradójicamente, el condenado del pelaje sigue igual. Pelo.

Qué disfrute el coleccionarlo.

Prognatismo decreciente

2010-04-15T18:17:00.000-07:00

Eh, hestado sin país y un paisano mengañó. Me comentó que se alimentaba de personajes relatados, disfrazados con retales usados como vestidos por el séquito encargado de cuidar sus caudales mentales. Se atemorizó el amigo y me dejó empaz; no quiso conocer cuál sería su propia evolución.

Oh, quizás me hequivocado. Es probable que súnico amigo fuera un señor capado, de ahí los gritos que durante tanto tiempo hescuchado.

Bah, qué más dará, si nadie sentretiene ya en este moribundo lugar. Pues vas a resucitar, pequeño punto dispuesto a protagonizar tu propio mapa. Que sí, maldita sea. Quítatel cordón umbilical y vámonos, que tu cuello necesita respirar para gozar navegando entre nogales de sencillos pámpanos de higuera incrustados en la cima de su venosa ladera.

De verdad, tiene sentido, pero no se lo encontrarás.

Es un sino.

Lo pillas, ¿sí? No puede ser.

¿Sí, no? Es increíble.

Qué bonito es ser el aclarador de gargantas, con los bates -del mercao más aberronchantentre tantalergia- siempre dispuestos a humillar tanta falta y amarillenta moral.

Que sí, cojones, que tiene sentido.

Claro que tiene sentido.

¿Dejará de tenerlo?

Mira, lo ves, ¿verdad?

Mientes, canalla.

Y me voy, que las palabras necesitan descansar y ya está bien, pordió, ya está bien de tenerlas todo el día venga a juguetear.

Secta fraseada

2010-04-13T17:50:00.000-07:00

Debajo del cuero están los del Opus.

Asienten en el asiento que ha sentido

2010-04-08T10:25:00.000-07:00

Sentados en la cama.
Hablando.
Nos tumbamos.
La conversación no se detiene.
Todo sigue su curso.
Y lo repetimos.
Seño, ¿he sido malo?
Profesor, quítemel negativo.
Y nos sentamos.
En esa cama.
Platicando.
Sin siquiera magrearnos.
Y no lo haremos.
Porque ya nos sentimos como disfrutando el más salvaje de todos nuestros orgasmos.

Lo que se veía venir

2010-04-06T05:01:00.000-07:00

La prosperidad del saber estar, y del estar ausente del ruido de la vida. Y de la indiferencia de la muerte.

O de las intermitencias de la muerte. Surrealismo contenido.

Contenido en el primer cuadrante, y conteniendo a su vez a la locura de la intransigencia. Claro.

- Oye, oyeoye... Que no se entiende nada. ¡Que te expliques de una vez, nariz!

- Jamás, que si no, no tiene la jugosidad del doble sentido.

- No no, ni la del sentido tampoco. Admite, no querías decir nada, admítelo.

- En su día quise decir algo.

- No sigas, y ni te acuerdas, ¿verdad?

De cómo lo tergiversado se mete en un contexto

2010-03-29T08:08:00.000-07:00

- ¿Por qué no, en lugar de mezclarlo con cualquier refresco gaseoso, no vertéis en ese vodka una mínima cantidad de granadina? Conseguiríais un cóctel con mucha clase, en vez de tener un mundanal y tedioso cubata más.

·· ¿Y cómo dices que se llama eso?

- Ese preparado alcohólico es un Sexo en la playa.

·· ¡Bravo! ¿Y, dinos, le has puesto tú el nombre basándote en alguna experiencia personal?

- Por supuesto que no. Lo encontré buscando en la Wikipedal.

·· ¡Será mentiroso! Venga ya. Tú lo questabas es to salío y buscaste, Señor Gúguel mediante, cómo hacer sexo en la playa, no nos engañes. Fijo que te lo encontraste por casualidad.

- No lo negaré.

·· Y bien que harás, porque, no te lo había dicho, pero exactamente así fue como terminé sabiendo cómo obtener un orgasmo, aunque sólo averigüé a servirlo en vaso de chupito.

Semáforo

2010-03-28T07:17:00.000-07:00

No basta con que afirmen que por ahí no.

No vale.

Ya no es suficiente pensar en el equívoco de la deducción en el semáforo. Se equivocó. Erró como si no hubiera existido un mañana. ¿De dónde sale ese símil? Se pregunta.

La ingesta diaria de pescado colapsa las neuronas hasta el recochineo, afirma. La muerte llegará vestida de sanjacobo, sabe.

Y discurre los colores intermitentes del mencionado semáforo. Erguidos como dos sentencias parpadean ambos: discurridor y semáforo. Desafiábanse con la mirada, tanto que los colores del primero se tornaban llameantes para el segundo, y sin embargo, indiferente.

Indiferente, pero presente; lo que le permitió al pensador presenciarle mientras ejercían cada uno su función.

Azar irrelevante

2010-03-23T07:41:00.000-07:00

Al azar irrelevante del sofrito de cebolla, en el sustento del mundo, se le antoja un hombre sin nombre al que pueda reconsiderar una y otra vez hasta la muerte. Al que se le permita espetarle un irradiadior intempestivo eterno, ya que detesta el quitaypón.

Mientras tanto, mira al cielo subido en la torre de Babel de su acrobacia interna. Y busca la fuerza que tira de él: busca su fuerza centrípeta: busca su propia voz.

Su proverbio chino, su perdición sin precinto.

El Hombrenciclopedia

2010-03-22T06:38:00.000-07:00

Las ojeras de aquí, decía el Hombrenciclopedia, al tiempo que uno de sus múltiples e interminables índices señalizaba el contexto mental al que se refería, no se disimulan con maquillaje.

En caso de no haber dormido anoche, prosiguió mientras ponía empeño en alimentarse, ahora mismo estaría luchando para que la hamburguesa entrara en mi boca.

Dedicado a la Barbie imaginaria que preguntaba si Ken taballí y a sus maraviillosas visiones de mostachudos bicorporales.

El Señor Solitud

2010-03-14T14:41:00.000-07:00

El Señor Solitud se replanteó, un día de despiadado otoño, lo que le hacía ser un número entero. Mientras las hojas de los árboles no caían, porque ya habían caído, el frío le hacía tiritar las vísceras.

Pensaba en que no se hizo amigo de la niña china que se había quedado encerrada en el huevo. Ni del hombre que corría hacia atrás, ni del hombre cactus... Estaba solo, ante el frío que le azotaba en las narices, pisando las crujientes hojas caídas y notando cómo empezaba a llover. Lo mejor que podía hacer era ir a visitar a los Seres Campana, para que le dieran campanadas en los oídos, y así sentirse vivo.

Repoblando Élgae

2010-03-11T09:59:00.000-08:00

Los Seteuhacac de Ainigirv permanecen en Élgae. Se culturizan selectivamente. Escogen lo mejor de cada estado sin preocuparse de la procedencia de los mismos. La climatología lugareña es, habitualmente, la menos adecuada, impidiendo facilitar el desarrollo desta variedad de seres. Por ello han de ser tan selectivos. Sus cerebros empiezan a asignar dignidad, empleo, facultades y derechos razonadamente, no como hasta ahora, que todo se concedía por altitud social y la bajura ni se tenía en cuenta. Con un ligero toque de locura y sutilidad desbordan exquisitez. En Élgae, al fin, comienza a haber mentalidad espontánea. Es una selección naturalmente original con un descaro digno desta desfachatez tremendamente coherente y repleta de sensatez.

Atiamíes

2010-03-03T12:47:00.001-08:00

Es Vd trapecista de mi verbo, yo hago papiroflexia con su imaginación. Y viceversa.

Estos términos sí puede apropiárselos, ya que Atiamíes son.

Ale, saltemos a la comba con la soga de la locura compartida.

Entrance

2010-03-03T08:40:00.000-08:00

Es Vd un atisbo de religiones vanas. Un ron-cola en la disco. Un sueño de mañana de verano. Soñado. Igual que un sueño soñado y secreto. Como un esqueleto, de mariposa. Como una rosa, natural con espinas. Cual sardina, de un mar revuelto. Envuelto, de emociones toscas. Por si las moscas, ¿nos atacan? O nos destacan. Sempapan de la resurrección del germen.

¿Experimenta usted una conexión cerebral infinita de fibra óptica, compañero? Pues no se preocupe, arréesefuerte con el cenicero. Apure y páseme el mechero. De acero, que poderoso destructor, es rapaz o bivalvo, prestidigitador del campo santo. Quespanto. Quescándalo. Cual flor de sándalo, empaqueta y mándalo.

Veo que es usted metafórico como un domingo.

El león y la paloma

2010-02-28T08:21:00.000-08:00

Un niño sorprendió a todos los presentes al descolgar inesperadamente la llamada entrante al teléfono de aquella oficina y decir con un acento similar al ruso: soy un león sin dientes y a ti lo que te pasa es queres una paloma que habla.

Y lo volvió a decir tantas veces como tiempo le dio hasta que su madre se apresuró a quitarlel teléfono de las manos para disculparse. Labochornada mujer dijo: perdona, Paloma, vengo de llevar a Leo al dentista y me parece que se ha puesto piripi con lanestesia.

Silencios

2010-02-23T07:06:00.000-08:00

Sometámonos a una realidad transitoria.

La realidad del tuerto.

Permitamos que nos sodomice el tiempo.

Olvidemos el revuelo del diario, la falacia del telediario.

Escuchemos el viento que azota la bandera: inconforme.

Amemos al mundo por lo que es. No lo odiemos por lo que hemos hecho de él.

Sólo callemos, y oiremos al silencio rezagado en una esquina. En el rayo de sol cuando hace frío y en la sombra cuando hace calor; como un oasis.

Un oasis de silencio que envuelve a quien lo toca. Amigable, como el sabor de las natillas. O del queso fresco.

Eterno pero escondido. Prudente. De ritmo inexistente.

Primaveral silencio: acogedor e indiferente al mundo.

No conoce de rencor ni de demás banalidades.

Vestido de la más elegante metáfora y alimentado de nocturnidades, se encamina hacia los prados de la pausa pseudoinfinita y del pudor terrenal.

Va, sigue, viene, vuelve

2010-02-22T13:42:00.001-08:00

Aquí, cada uno a lo suyo. Y no pasa nada. Se sigue, se continúa como si nada. Y da igual lo anterior. Ni se le ocurra detener al vecino, que lleva una prisa inmutable. Irredireccionable situación de ritmo frenético y estresante. Rentable, eso sí. Y lo demás no importa, o eso parece hacer la población del estereotipo “burro tras zanahoria”. Cada uno con lo suyo, pero todos iguales. Uno tras otro. Como un junco tras otro. Y no hay nada más que un conjunto de inservibilidades. Un conjunto, al fin y al cabo. La unión hace la fuerza, dicen. Y razón tienen. Pero, ¿para qué?

Para ser rentable, y si no se consigue: fuera. Y se sigue. Y sigue sin pasar nada en el estereotipo de población “hormiguero”.

No existe el desinterés ni la individualidad, a no ser que mueva aquello popularmente codiciado.

Exaspero, pero sólo lo justo.

Vayamos por turnos

2010-02-22T02:40:00.000-08:00

Ahora me tocaría brotar aquí.

Pero no.

Aquí crecen cúmulos.

Como al ser que se le acumulal dormir casitó y se agotanto que le daún más sueño y, entra, en, un, maldito, intempestivo, lento, e, inhumano, por, habitual, y, casiempre, alargado, coma.

Punto.

Es una orden.

Aliméntese.

Y ya voy aparte.

Sugestión

2010-02-21T02:30:00.000-08:00

Esta señora crea situaciones inverosímiles. Y es usada, en su favor y en su contra.

Es débil y le gusta el desfase. La rimbombancia y el estrépito. Es insinuante. Es escandalosa, y muerde.

No le gusta que le lleven la contraria, por eso ataca. Y ataca hasta la mismísima muerte: la de quien o quienes la soportan, o la suya misma. Su misma muerte. Su mismísima muerte.

Corre más de lo que sus débiles pies soportan sin saber hacia donde va. Porque va sin dirección alguna, porque va al maldito Tun Tun.

Traga más de lo que puede digerir. Engulle hasta la arcada, la que es tan fuerte que la lleva al vómito de sus propias vísceras.

Y, siguiendo el patrón, la sugestión es más de lo que puede soportar.

Se le habrá quedado pequeña

2010-02-20T08:56:00.000-08:00

El trovador desorientado desconoce si ha crecido como músico o si le ha encogido la guitarra.

Sentidos sinsentidos

2010-02-17T14:50:00.000-08:00

Mi panadero es más de lo que odia

2010-02-15T12:05:00.000-08:00

He bajado a por pan y la chiquilla que me hatendido me ha dicho que no. Aunque, realmente, tampoco he bajado, puesto que, geográficamente (o algo así), he tirado haciarriba. La que me hatendido - sin prestarme atención alguna, por cierto - me ha dicho que no, repito. Que no había pan. Está ahí cuando voy a por la barra de cada día. Como hoy. Que he ido a por pan y ella me ha dicho que no. ¡Que no, comprenden! ¡Ha dicho que no! Y ha gritado tras su monosílaba negación: Esto no es una panadería. Nunca lo ha sido. Y, mirando a mi alrededor, no comprendía qué demonios sucedía. Había pan, claro que había pan. Incluso empanadillas y pasteles, de chocolate, además. Los pasteles, no las empanadillas. Aquello estaba como siempre. Como en mi siempre. Pero hoy no se me quería vender nadallí. Que no soy buen cliente, me ha comentado - con gesto tan serio como de disgusto - el dueño del lugar cuando he pseudobligado a la chiquilla a que lo llamase porque así la cosa no iba a quedar. Soy un clientejemplar, he argumentado. Vengo cada día, a la misma hora, a por una barra y media de pan. El jefe de la panadería me ha contestado con otro no. ¡Otro no, comprenden! ¡Me ha dicho que no! No. No eres buen cliente. Sabemos que de la barra y media, la mitad adicional no es para ti; sabemos ques para tu perro. No comprendía qué problema había. Él ha reaccionado ante mimpotencia. Una sola barra te venderemos, la otra la tendrás que conseguir rebuscando en la basura, el muy cabrón me ha exhortado. Pero, por qué, le he recriminado. Y, ante mi asombro y mignorancia, su dedo me ha hechobservar no sólo la suciedad de sus uñas sino también - y tras los segundos que suelo tardar en asimilar esas cosicas -, un lustroso cartel.

PERROS NO.

Y he comprendido. Mi panadería es un lugar con un dueño que odial perro más que a cualquier otro animal.

Me he marchado, he reprimido las ansias de comerme la punta que le he quitado a la barra, sin media, la que mencanta saborear de vuelta a casica y la he guardado para mi chucho.

Si senteran, en la panadería, me venderán sólo tres cuartos de barra de pan. Pero continuaré guardando un buen trozo para mi siempre hambrienta mascota. Aunque lleguel día que sólo me quieran vender media barra, mi perro comerá della. Tengo a mi favor el concepto de infinitas mitades. La mitad de la mitad de una barra de pan. Y así. Soy obstinado. Por eso mi perro probará la barra que me pueda comprar.

¡Y no cambiaré de panadería porque no me sale de los cojones perder una batallabsurda!

Además, el pan de molde nunca me faltará.

Equisdé.

Y poco más, que no es de buen gusto hablar y a la vez masticar.

Eslaprimerarreacción

2010-02-14T14:04:00.000-08:00

Ante lo diferente.

Cita por celebrar

2010-02-14T07:51:00.000-08:00

Un hipócrita es como un bipolar, pero de los de mentira.

Seres y enseres

2010-02-12T08:10:00.000-08:00

Oiga, ¿quién es usté? Y sobre todo ¿qué hace en mi cabeza?
“Oigausté, oigausté, ñiñiñí” No pregunte tonterías que ya sabe. Soy quien dicta la norma, quien marca la pauta, quien toca la flauta y quien baila claqué.
¡¿Qué dice?!
Digo, que yo soy el que parte, reparte y se queda todas las partes.
¿Pero qué parte ni parta? Si aquí yo parto, reparto y me quedo con el mejor parto.
No

se

confunda.

Aquí quien parte la parte, quien se queda la pauta y rompe el parto soy yo.
¿Y quién se queda la mejor parte?
El que coge el descarte, el que viaja a Marte y corre al revés. Oseasé, yo. Ergo yo.
Está loca “vuestra merced”.
¿Vuestra o nuestra? Del que conserva la muestra, del director de la orquesta, del que ríe y llora a la vez.

¿A

qué

día

estamos?
¿Y a qué viene eso ahora?
Responda.
A martes.

La doble acentuación del amigable rencor

2010-02-11T12:23:00.000-08:00

Aviso: la palabra cerebrotonia no está en el diccionario.

Así que, por favor, átensel cinturón y dejen que cuando esto explote nada continúe volando. Es más, apriétenselo. Aprietenseló. Maldita sea, esta es una desas palabras que debería llevar dos acentos. ¡Apriétenseló! El primero, por seguir a rajatabla las estrictas leyes ortogramaticales - vaya, ortogramatical tampoco está en el diccionario; qué cosas pasan, hay que ver, cuando te inventas palabras - y el segundo, el segundo acento, faltaría, por aquello de hacer quesas mismas leyes sean creadas a raíz de las aleatorias formas surgidas entre la incómoda pronunciación de la plebe.

Qué cosas pasan, de verdad. Qué cosicas más bonicas. Vas caminando y piensas en ir pisando sólo allá donde transiten un buen puñadico de hormiguicas. Y lo haces. Sí señor, eres todo un triunfador. Bravo. Qué bueno eres en esto.

Sigues chafando, hasta que te despistas porque sale Pablo Motos dentro de un televisor; dentro, también, de un escaparate. Padentro que voy, te dices. Es una señal, te convences. Es una puta mierda, te aclaras. ¡Enjuágate la boca con jabón, niño!, te suelta unanciana que te sujeta el brazo con firmeza y ni te habías dado cuenta. Claro, vas tan ensimismado que tampoco te habías coscado de haber despotricado en voz alta. Pobre chavalín. Podrías aparentar ser o pasar por el nieto de lanciana ésa pero, por edad, no podrías serlo. Las cuestiones genético-biológicas las dejaremos a un lado porque, sinceramente, ni tú ni yo estaríamos hablando claro. Hablar de algo que se desconoce por completo es lo que conlleva. Pero, ¿y lo bien que sienta, eh?

- Pues no tanto.

·· Ya estamos. Te tengo dicho que no interrumpas.

- Bueno, vale. Pero, ¿y lo bien que sienta, eh?

·· Sienta mal.

- Sienta mal y acertarás.

·· Puf, cielo santo. Puf.

- ¿No ves? Ahí sí que no puede sentarse nadie bien.

·· Toda la razón llevas. Los puf son un invento del diablo.

- Ya te ha poseído lanciana.

·· Pues que sepas que: la palabra puf sí está en el diccionario.

- Jodido pretencioso. Yo sigo caminando.

Pues ahí estás gritándole no me toque a la pobre mujer mientras tiras millas. Dando el espectáculo, como siempre. No tanto como cuando te niegas a responder sin razón aparente alguna, por supuesto, pero la escenita la estás montando. Eres como un hombre orquesta de las emociones, sólo que crees tener a tu disposición la mejor de las bandas emocionales a pesar destar tú solo.

Solo.

Solico.

Solo.

Por completo.

Nadie hay ayudándote a perderten tu introversión, sobre todo porque no te dejas; te aseguro que, de pedir voluntarios para conseguir que continúes desentendiéndote del mundo exterior, se harían horda y no habría ni dios que te los quitase dencima. Algo irónico, quizás. Onó. Tal vez, tenerlos cerca en todo momento, sería layuda perfecta para lograr el objetivo de hacerte sentir tan aislado como pretendes. Fijo. La unión de otros te hará tan fuerte como para descreer desa condición y creerte totalmente debilucho.

Desvalido.

Jodido.

Pueril.

- Pueril es una palabra que mencanta.

·· Joder, menudo ser estás hecho. Venga, dime, ¿por qué te mola tanto?

- Pues me atrae porque define demasiado; es como si esa palabra quisiera decir que lo infantil, siéndolo o únicamente pareciéndolo, es insignificante e inútil. Y, encima, está disfrazada con letras sucias, con letras inmundas, intentando aguantar su careta sin goma, porque no le hace falta. Ains, es una palabra taaan elástica...

·· Madre mía, ¡madre mía! ¿Tú qué fumas? ¿A qué te refieres con lo del disfraz y la careta?

- A que me hace pensar más en puerco quen aniñado.

Aviso: la palabra pueril sí está en el diccionario.

Así que, por favor, ¡apriétenseló!

Y ya saben qué.

- ¿Pero a quién más estás dirigiéndote?

·· No lo sé, tío. No lo sé...

Aviso: no lo sé no es una palabra.

- Estás pesadito, eh. Déjate ya de avisos.

·· Hazme parar.

- No, hazme parar tú; soy yo quien va caminando.

Bueno, vale, basta ya. Como vas con un cartel - al más puro estilo COMPRO ORO - en el que se lee AYÚDENME A ENSIMISMARME, ahora estás más rodeado que Belén Esteban en un autobús del Imserso. Te jodes, tú te lo has buscado. La gente te persigue con lindezas saliendo de sus bocazas. ¡Ensimismarme! Jajajajajá. ¡Chaval, tú de dónde has salido! ¡Que lo encierren! Eso te comentan. Eso sugieren. Eso harán; encerrarte. Y el cometido será cumplido por ti mismo. Estás en lo más parecido a una hoguera ejecutoria - si acaso sescribe o dice así - questarás jamás. Ya sabes, los condenados a la hoguera no morían por el fuego; morían de asfixia; morían de un ataque al corazón. Y tú estás a puntico. Mírate, tratando de huir. Huyes haciadentro. Debiste tirar el cartelón y meterte en esa estúpida tienda. Puede que sí fuese una señal. Puede que, de haberte hecho caso a ti mismo, ahora el amigo bombeador te funcionase.

- Qué cabrón.

·· Calla. Te acabo de matar.

- Pues entonces no me hables, tontín.

Por favor, aflójensel cinturón y dejen que cuando esto explote al menos algo continúe volando. Es más, desabróchenselo.

Desabróchenseló, maldita sea.

Pero, sobre todo y más que nunca, no hagan caso desta, de momento y todavía, cerebrotonia.

- Ayúdenm...

·· A ensimismarte, sí. A ensimismarte...

¿Y lo bien que sienta matar, eh?

De rectas y puntos varios

2010-02-11T08:06:00.000-08:00

Si por una casualidad de esas de la vida se encuentra usted en un plano imaginario, lo primero que debe hacer es cerciorarse del cuadrante en el que se encuentra. No desespere si no encuentra el final del horizonte, porque sólo tiene que calcular el alejamiento al que se encuentra de la línea de tierra. Eso sí, no se mueva, porque en lugar del punto donde se encuentra, con suerte, y si lo hace todo bien, encontrará un fotograma de su posición o punto instantáneo. Y es que... ¡deje de girar! Y siga leyendo la explicación.

Si usted quiere saber dónde está, ha de tener en cuenta quién es. Mírese, y véase. Si se ve pequeño y casi insignificante, pero en la unión con otros de su calaña forma algo importante, goza de la condición de punto. Si, por el contrario, es una sucesión de éstos, se trata usted de una recta.

Y ahí sí que viene el problema. Porque puede estar oculta. Si quiere encontrarse, bajo ningún concepto se esconda.

Siga el camino que le marca el horizonte y déjese ver.

Si cuando se mira en el espejo sólo se ve, si se ve, de perfil y hasta ahora se extraña por ello, no se preocupe, no es usted feo ni su padre es Picasso, sólo es usted una recta de perfil.

Ese no es el único caso que puede darse.

Si Vd. no ha encontrado el horizonte ni aunque lo haya calculado hasta de lado. Tampoco se preocupe, porque posible es que se identifique como una recta paralela a la línea de tierra, es decir, al horizonte. Si es ese su caso, está de suerte, porque, aunque se haya agobiado en un primer momento, su resolución es la más sencilla.

Si no tiene por caso ni la única ni la otra, y se definiría como rebelde, será una recta oblicua general, o bien, una oblicua tangente a la línea de tierra. O puede ser que no.

Sea usted del tipo que sea, deje de buscarse sitio en el plano imaginario. Olvide a sus proyecciones, sus reflejos en los espejos, y forme figuras preciosas. Figuras estupendas en tres dimensiones en colaboración con las demás rectas y puntos que también andan perdidos. Cójanse de los extremos y ondúlense. No sean tan rectas.